Одиночество

Одиночество. Вот такая картина. До слез. Берегите близких

Мне кажется, это не про одиночество, а про любовь.

Одиночество, как продолжение любви...

Это не про одиночество. Одиночество другое и оно мало зависит от внешних факторов

У вас повышенная тревожность, и слезы близко. Просто как факт, ничего негативного. Картина ничего не вызвала кроме мысли что да, бывает и так, никто из нас не застрахован. И конкретно эта слишком искусственна, нарочита, не цепляет

Это любовь, а не одиночество.

Что за сопли))

А кого что цепляет на эту тему?

Никакой грусти на картине. Это жизнь, это старость. А жизнь была не самая ужасная, потому что была любовь, потому что сохранила здоровье (в таком возрасте ночью зимой не каждый в силах приехать на кладбище). Вполне оптимистичная картинка

Это такая картина-картинка заведомо написанная, чтобы вызвать определенные эмоции. Как дети-оборванцы, березки на фоне церкви, согбенная фигура, уходящая вдаль по пустынной дороге в никуда...))
Мне не нравится игра в поддавки. Слишком все предсказуемо.

Я заметила интересную тенденцию: почему-то пожилые женщины почти не вспоминают про своих мужей(мужчин). Т.е. они очень много делятся о прошлой своей жизни, рассказывают о молодости, детях, здоровье, а вот о мужчинах почти нет. Я еще про себя подумала: мы в молодости так паримся о них, измены, переживания и пр, а после определенного возраста женщины даже не вспоминают о них. Почему-то.
Что касается картины: одиночество в старости практически неминуемо. даже у самых заботливых детей столько забот, что на родителей остается очень мало времени. Но в пожилом возрасте люди более спокойно относятся к этому одиночеству. Почти все, кого я знаю просто ложатся спать в новый год. Здоровье и силы уже не те. Да и эмоции притухают

С мужем поговорила на эту тему. Он сказал, что наши дети не дадут нам так отметить Новый год. Но наши дети далеко от нас и мы с ним друг для друга главные... Опять поплакала, загадала чтобы не остаться. Мне 47 и мне очень грустно...

Я такая. Мне это знакомо, все салаты режут 31, а мы на кладбище едем, к сыну...

Вот ещё.