Булат Окуджава

9 мая 1924 года родился поэт, писатель и исполнитель Булат Окуджава.

В сентябре 1994-го года Булат Шалвович Окуджава неожиданно написал к пятидесятилетию Спивакова стихи-посвящение. В день рождения мужа, 12 сентября мы были в Париже. Володя не хотел отмечать юбилей в Москве, так как вообще не любит пышных сборищ. Я же тогда ждала нашу третью дочь – Анну, до появления которой оставалось меньше месяца. Накануне кто-то привез из Москвы несколько писем и поздравлений. Среди бумаг находился манускрипт со стихами Окуджавы, замечательными и немного грустными. Из всех поздравлений это потрясло нас больше всего. А спустя буквально месяц Володя позвонил мне после концерта из Зальцбурга и переслал по факсу свой ответ в стихах. Они начинались так же, как у Окуджавы, и каждая строчка как бы перекликалась с его стихами. Мы нашли способ переслать их Булату Окуджаве. Знаю, что стихи Спивакова ему понравились.

К сожалению, Булат Окуджава в нашей жизни — это, как писала Ахматова, «невстреча». Или полувстреча. Они с Володей практически были незнакомы, то есть формально знакомы, конечно, были, но возможности общаться, делиться чем-то было совсем немного. Осталась эта перекличка в стихах. Оглядываясь назад, понимаешь, что самое драгоценное в жизни – это время, проведенное вместе с выдающимся человеком. Муж всегда возит эти стихи Окуджавы в футляре скрипки.
Безумно жалею, что мне не довелось знать Булата Шалвовича ближе. Ведь вся моя юность связана с его поэзией. С пятнадцати лет у меня была его пластинка 33 оборота, на конверте — портрет с сигаретой, такой коричневый дагерротип. Как только закрою глаза и вижу эту пластинку, вспоминается очень дорогой отрезок жизни. Все его песни — «О московском муравье», «Прощание с новогодней елкой», «Опустите, пожалуйста, синие шторы»… — великая поэзия. Он пел ее под музыку, и второго такого трубадура эпохи не было — философа, поэта, музыканта. Наверное, я не одинока в этой любви. И я безмерно горжусь стихами Окуджавы, посвященными Спивакову. Ему мало посвящено произведений, но то,что посвящено — дорогого стоит. И стихотворение Булата в этом ряду. Для меня эти стихи очень важны.


Отъезд
Владимиру Спивакову

С Моцартом мы уезжаем из Зальцбурга.
Бричка вместительна. Лошади в масть.
Жизнь моя, как перезревшее яблоко,
Тянется к теплой землице припасть.

Ну а попутчик мой этот молоденький
Радостных слез не стирает с лица:
Он и не знает, что век-то коротенький,
Он все про музыку, чтоб до конца.

Времени не остается на проводы…
Что ж, они больше уже не нужны
Слезы, что были недаром ведь пролиты,
Крылья, которые Богом даны?

Ну а попутчик мой только и верует
Жару души и фортуне своей,
Нотку одну лишь нащупает верную
И заливается как соловей.

Руки мои на коленях покоятся,
Горестный вздох угасает в груди…
Там, позади — «До свиданья, околица!»…
И ничего, ничего впереди.

Ну а попутчик божественной выпечки,
Не покладая усилий своих,
То он на флейточке, то он на скрипочке,
То на валторне поет за двоих.

1994 г. Булат Окуджава


Путешествие дилетанта
Булату Окуджаве

С Моцартом мы уезжаем из Зальцбурга,
Бричка вместительна, лошади в масть.
Сердце мое — недозрелое яблоко
К Вашему сердцу стремится припасть.

Молодость наша — безумная молния,
Вдруг обнажившая Землю на миг.
Мы приближаемся к царству безмолвия,
Влево и вправо, а там — напрямик.

Вместе мы в бричке, умело запряженной,
Вместе грустим мы под звон бубенца,
Смотрим на мир, так нелепо наряженный,
Праздник, который с тобой до конца.

Медленней пусть еще долгие годы
Бричка нас катит дорогой крутой,
Пусть Вас минуют печаль и невзгоды,
Друг мой далекий и близкий такой!

Музыка в Вашей поэзии бьется,
Слово стремится взлететь в облака,
Пусть оно плачет, но лучше — смеется.
И над строкою не дрогнет рука…

В. Спиваков. По пути из Зальцбурга в Вену. 7 октября
1995 г.

(С) Сати Спивакова

У меня Окуджава - "Бери шинель, пошли домой. "

https://www.youtube.com/watch?v=DlOoezO24aA

Еще раз - всех с днем Великой Победы!