Для поддержки морального духа посетительниц!

Когда не знаешь, сколько снежинок потребовалось, чтобы обжечь твои руки болью и вытягивать пыльные кости, разрывая кожу изнутри, смывая пылинки кровью, смешивая со снегом…
Когда вытряхиваешь снег из капюшона и выплескиваешь остывший чай с рук на щеки, чтобы согреться…
Когда он прилипает к тебе кристаллами сахара и ты умываешься водой, такой холодной, что щеки горят сильнее…
Когда на белой рубашке – чай – коричневыми пятнами – вкусно пахнет…
Когда кто-то хватает тебя за руку, смеется, а фенечка, подаренная человеком, которого не увидишь больше никогда – рассыпается…
Когда вплетаешь ее остатки в другую – теплые ладошки, виски и ледяная прозрачность стекла…
Когда глаза и улыбка светятся в кусочке нашего вечера…
Когда понимаешь – счастье – прежде всего теплое, зима…
Мягкая ласка, небрежная нежность – осколками поцелуев по персиковому пуху щек… Твои руки пахнут дымом, но свежестью… и ты безнадежно настоящая… Я не помню чужих имен, я не умею делать ошибок, но на трещинах губ спорит с криками ветра новое слово – любовь…
Мы топчемся на краю обрыва, следы ног – везде, были люди – упали, я бросаю глаза в пропасть и вижу – море кончается там, среди неуклюжих кусков цемента бродят в тишине калеки, предлагая друг другу вырванные сердца…
Земля пропиталась бы кровью, но нет земли, нет цветов – только горячий асфальт… он шипит, превращая кровь в розовую жвачку, и хочет расплавить ледяную скалу чистоты, где – мы…
Я прошу тебя – не летай, не нужно, ты можешь упасть… а ты отрезаешь свои крылья…
Когда устаешь от радости заснеженного леса, когда не работает лифт, а ботинки оставляют мокрые следы, а ты бежишь оживляя серый подъезд стуком каблучков…
Когда скидываешь плащ и падаешь на кровать, включаешь музыку и взахлеб рассказываешь лучшему в мире человеку, что-то…не важно что…
Когда наконец-то согреваются руки, и ты засыпаешь, бормоча что скоро осень… и тебе обязательно снится что-то… не важно что…
Парт ту
Весь день лил холодный, принизывающий до костей дождь. Ботинки пачкались в лужах, и от каждого шага разбрызгивали грязную воду. Человек спешил, он бежал, спотыкался, пачкался, но вставал и снова шёл. Шёл, нет, он летел, парил, но никак не шёл. Ни брызги от машин, ни встречные, спрашивающие закурить, пьяные, ни тёмная, непроглядная ночь - ничто его не остановит, никогда. Букет цветов растрепется, превратиться в уродливый веник, он купит шампанское, оно разобьётся, украдёт шоколадку. Его будут резать, он пойдёт на нож, как медведь на рогатину, лишь бы впереди был знакомый силуэт, и даже сталь расплавится от жара испускаемого сердцем. Пуля прострелет ноги - он поползёт, поползёт по стёклам, раздирая локти, через колючую проволоку выдирая куски мяса, через ряд военных берц, калеча себя. Человек придёт к ней.

Вот это и есть настоящая любовь...................