Меню

памяти Бродского ...

AD
28 янв 2003, 17:02
28 января - 7 лет. Сонет Мы снова проживаем у залива, и проплывают облака над нами, и современный тарахтит Везувий, и оседает пыль по переулкам, и стёкла переулков дребезжат. Когда-нибудь и нас засыпет пепел. Так я хотел бы в этот бедный час приехать на окраину в трамвае, войти в твой дом, и если через сотни лет придёт отряд раскапывать наш город, то я хотел бы, чтоб меня нашли оставшимся навек в твоих объятьях, засыпанного новою золою. ноябрь, 67.
28 янв 2003, 17:18
Спасибо :-) (-)
28 янв 2003, 17:35
Мексика. 1867 г. Революция В ночном саду под гроздью зреющего манго Максимильян танцует то, что станет танго. Тень возвращается подобьем бумеранга, температура, как под мышкой, тридцать шесть. Мелькает белая жилетная подкладка. Мулатка тает от любви, как шоколадка, в мужском объятии посапывая сладко. Где надо - гладко, где надо - шерсть. А в тишине под сенью девственного леса Хуарец, действуя как двигатель прогресса, забывшим начисто, как выглядят два песо, пеонам новые винтовки выдает. Затворы клацают; в расчерченной на клетки Хуарец ведомости делает отметки. И попугай весьма тропической расцветки сидит на ветке и вот так поет: "Презренье к ближнему у нюхающих розы пускай не лучше, но честней гражданской позы. И то и это вызывает кровь и слезы. Тем более в тропиках у нас, где смерть, увы, распространяется, как мухами - зараза, иль как в кафе удачно брошенная фраза, и где у черепа в кустах всегда три глаза, и в каждом - пышный пучок травы".
28 янв 2003, 17:52
То-то был поэт :-)
28 янв 2003, 17:59
Завтра. 0.20. Кажется, НТВ.
28 янв 2003, 20:56
Мари, шотландцы всё-таки скоты. В каком колене клетчатого клана предвиделось, что двинешься с экрана и оживишь, как статуя сады? И Люксембургский в частности. Сюды забрёл я как-то после ресторана взглянуть глазами старого барана на новые ворота и пруды. Где встретил Вас. И в силу этой встречи, и так как "всё былое ожило в отжившем сердце", в старое жерло вложив заряд классической картечи, я трачу, что осталось русской речи, на Ваш анфас и матовые плечи. В конце большой войны не на живот, когда что было жарили без сала, Мари, я видел мальчиком, как Сара Леанрд шла топ-топ на эшафот. меч палача, как ты бы не сказала, приравнивает к полу небосвод. (см. "светило вставшее из вод"). Мы вышли все на свет из кинозала, но нечто нас в час сумерек зовёт назад в "Спартак", в чьей плюшевой утробе приятнее, чем вечером в Европе. Там снимки звёд, там главная брюнет, там две картины, очередь на обе, И лишнего билета нет. Земной свой путьпройдя до середины, я заявившись в Люксембургский сад, смотрю на затвердевшие седины мыслителей, письменников, и взад- вперёд гуляют дамы, господины, жандарм синеет в зелени усат, фонтан мурлычет, дети голосят, и обратиться не к кому с "иди на...". И ты, Мари, не покладая рук, стоишь в гирлянде каменных подруг, французских королев во время оно. Безмолвно, с воробьём на голове. Сад выглядит как помесь Пантеона со знаменитой "Завтрак на траве". Красивица, которую я позже любил сильней, чем Босуэла - ты, с тобой имела общие черты. Шепчу автоматически "о, Боже", их вспоминая. Внешние. Мы тоже счастливоне составили четы. Она ушла куда-то в макинтоше. Во избежанье роковой черты, я пересёк другую - горизонта, чьё лезвие, Мари, острей ножа. Над этой вещью голову держа не кислорода ради, но азота, бурлящего в раздувшемся зобу, гортань... того... благодарит судьбу. Число твоих любовников, Мари, превысило собою цифру три, четыре, десять, двадцать, двадцать пять. Нет для короны большего урона, чем с кем-нибудь случайно переспать. Вот почему обречена корона, республика же может устоять, как некая античная колонна. И с этой точки зренья не на пядь не сдвинете шотландского барона. Твоим шотландцам было не понять, чем койка отличается от трона. В своем столетьи белая ворона, для современников была ты блядь. Устала печатать... Если с орфографией что не так или слово какое перепутала, простите, по памяти пишу. Очень его люблю...
29 янв 2003, 01:46
оо, "20 сонетов к марии стюарт" очень люблю. Это просто энциклопедия его жизни. Я как раз по ним диплом защищала. а вы это же произведение на англииском не читали? Очень советую, он там много чего переиграл, много чеги изменил.
29 янв 2003, 12:30
Нет на английском не читала. Но он всё же русский поэт. Я Вас любил. Любовь ещё (возможно, что просто боль) сверлит мои мозги. Всё разлетелось к чёрту на куски. Я застрелиться пробовал, но сложно с оружием. И далее: виски: в который вдарить? Портила не дрожь, но задумчивоть. Чёрт! Всё не по-людски! "Я Вас любил так сильно, безнадёжно, как дай Вам Бог другими" - но не даст! Он, будучи на многое горазд, не сотворит - по Пармениду - дважды сей жар в крови, ширококостный хруст, чтоб пломбы в пасти плавились от жажды коснуться - "бюст" зачёркиваю - уст!
29 янв 2003, 15:20
"Но он всё же русский поэт" А при чем тут это?! а что же делать со всеми теми гениальными стихами которые он написал на английском и которые занимают огромную часть его творчества??? если вы владеете англиским, почитаите его английские произведения, голова пойдет кругом от удовольствия:-)
28 янв 2003, 23:48
Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря, дорогой, уважаемый, милая, но неважно даже кто, ибо черт лица, говоря откровенно, не вспомнить, уже не ваш, но и ничей верный друг вас приветствует с одного из пяти континентов, держащегося на ковбоях; я любил тебя больше, чем ангелов и самого, и поэтому дальше теперь от тебя, чем от них обоих; поздно ночью, в уснувшей долине, на самом дне, в городке, занесенном снегом по ручку двери, извиваясь ночью на простыне – как не сказано ниже по крайней мере – я взбиваю подушку мычащим "ты" за морями, которым конца и края, в темноте всем телом твои черты, как безумное зеркало повторяя. © Иосиф Бродский, 1975-1976
28 янв 2003, 23:52
Через два года Нет, мы не стали глуше или старше, мы говорим слова свои, как прежде, и наши пиджаки темны все так же, и нас не любят женщины все те же. И мы опять играем временами в больших амфитеатрах одиночеств, и те же фонари горят над нами, как восклицательные знаки ночи. Живем прошедшим, словно настоящим, на будущее время не похожим, опять не спим и забываем спящих, и так же дело делаем все то же. Храни, о юмор, юношей веселых в сплошных круговоротах тьмы и света великими для славы и позора и добрыми – для суетности века.
28 янв 2003, 23:58
Издержки духа -- выкрики ума и логика, -- вы равно хороши, когда опять белесая зима бредет в полях безмолвнее души. О чем тогда я думаю один, зачем гляжу ей пристально вослед. На этот раз декабрь предвосхитил ее февральских оттепелей свет. Какие предстоят нам холода. Но, обогреты давностями, мы не помним, как нисходят города на тягостные выдохи зимы. Безумные и злобные поля! Безумна и безмерна тишина их. То не покой, то темная земля об облике ином напоминает. Какой-то ужас в этой белизне. И вижу я, что жизнь идет как вызов бесславию, упавшему извне на эту неосознанную близость. 10 декабря 1960
29 янв 2003, 01:16
Шведская музыка Когда снег заметает море и скрип сосны оставляет в воздухе след глубже, чем санный полоз, до какой синевы могут дойти глаза? до какой тишины может упасть безучастный голос? Пропадая без вести из виду, мир вовне сводит счеты с лицом, как с заложником Мамелюка. ...так моллюск фосфоресцирует на океанском дне, так молчанье в себя вбирает всю скорость звука, так довольно спички, чтобы разжечь плиту, так стенные часы, сердцебиенью вторя, остановившись по эту, продолжают идти по ту сторону моря. И.Бродский, 1978
29 янв 2003, 02:26
< > Это наша зима. Современный фонарь смотрит мертвенным оком, Предо мною горят Ослепительно тысячи окон. Возвышаю свой крик, Чтоб с домами ему не столкнуться: Это наша зима все не может обратно вернуться. Не до смерти ли, нет, Мы ее не найдем, не находим. От рожденья на свет Ежедневно куда-то уходим, Словно кто-то вдали В новостройках прекрасно играет. Разбегаемся все. Только смерть нас одна собирает. Значит, нету разлук. Существует громадная встреча. Значит, кто-то нас вдруг В темноте обнимает за плечи, И полны темноты, И полны темноты и покоя, Мы все вместе стоим над холодной блестящей рекою. < > http://bz.nightmail.ru/favorite/fav_brod.html
29 янв 2003, 12:23
У всего есть предел. В том числе у печали. Взгляд застревает в окне, точно лист в ограде. Можно налить воды, позвенеть ключами. Одиночество есть человек в квадрате. Так дромадёр морщась нюхает рельсы, тишина раздвигается, как портьера. Да и что вообще есть пространство, если не отсутствие в каждой точке теле. От того-то Урания старше Клио. Днём и при свете ночных коптилок, видишь, она ничего не скрыла, и, глядя на глобус, глядишь в затылок. Вот они те леса, где полно черники, реки, где ловят рукой белугу. Город, в чьей телефонной книге ты уже не числишься. Дальше к югу, то есть к юго-востоку коричневеют горы, бродят по полю лошади-пржевали, лица желтеют,а дальше плывут линкоры и простор голубеет, как бельё с кружевами.
29 янв 2003, 17:07
Как жаль, что тем, чем стало для меня твоё существование, не стало моё существованье для тебя. ...В который раз на старом пустыре я запускаю в проволочный космос свой медный грош, увенчанный гербом, в отчаянной попытке возвеличить момент соединения... Увы, тому, кто не умеет заменить собой весь мир, обычно остаётся крутить щербатый телефонный диск, как стол на спиритическом сеансе, покуда призрак не ответит эхом последним воплям зуммера в ночи. 1967
AD

© Eva.ru 2002-2024 Все права на материалы, размещенные на сайте, защищены законодательством об авторском праве и смежных правах и не могут быть воспроизведены или каким либо образом использованы без письменного разрешения правообладателя и проставления активной ссылки на главную страницу портала Ева.Ру (www.eva.ru) рядом с использованными материалами. За содержание рекламных материалов редакция ответственности не несет. Свидетельство о регистрации СМИ Эл №ФС77-36354 от 22 мая 2009 г. выдано Федеральной службой по надзору в сфере связи, информационных технологий и массовых коммуникаций (Роскомнадзор) v.3.4.325