Популяризация молодой поэтессы
Аля Кудряшова, С.Петербург.
Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать.
Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять.
В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско,
солнце оставило в волосах выцветшие полоски.
Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы.
Витька с десятого этажа снова зовет купаться.
Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят.
Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый.
Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник.
Витька научит меня нырять, он обещал, я помню.
К речке дорога исхожена, выжжена и привычна.
Пыльные ноги похожи на мамины рукавички.
Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки.
Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки.
Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна.
Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно.
Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели.
Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.
Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен.
Солнце облизывает конспект ласковыми глазами.
Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета.
В августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это.
Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен.
Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе.
Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме.
Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма.
Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки,
только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше.
Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее,
мы забираемся на крыльцо и запускаем змея.
Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд.
Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс.
Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу.
Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.
Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье.
Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле.
Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите.
Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите.
Пусть это будет большой секрет маленького разврата,
каждый был пьян, невесом, согрет теплым дыханьем брата,
горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона,
все друг при друге - и все одни, живы и непокорны.
Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик,
Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях.
Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки.
Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку.
Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться.
Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...
Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета.
Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах.
Сонными лапами через сквер, и никуда не деться.
Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве.
Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу,
я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы.
Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене.
"Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время.
Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу.
Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы,
ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку,
кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом.
Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать.
Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять.
Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...
Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.
Ага, очень грустно...
Я не знаю, как называется стиль ее письма, но в конце стихотворения, после фраза "Мама на фотке..." такое ощущение, что сердце остановилось.
Потрясающе. Всё, что могу сказать.
Почему мне кажется, что я уже это читала?
Очень и очень. Спасибо
Прочитала,ребенок талантливый,вспомнила про Нику Турбину и стало грустно,почему у нее так судьба сложилась?
Замечательно!!!
Помимо смысла, темпа и мелодии стихая понравились неизбитые рифмы...
"И если Богу нужны гимнасты - он точно выберет нас с тобой, таких крикливых и голенастых, и вечно ржущих наперебой, таких совсем сотворенных наспех, на спор, придуманных на слабо.
Не тех, кто пьет здесь Мартини Бьянко и кормит розовых поросят, а нас, спокойно сопящих в ямке от силы метр на пятьдесят, таких, что режет в глазах - так ярко, штанами по ветру парусят, лисят, зубастых смешных крысят.
И если Богу нужны артисты, танцоры, клоуны и шуты, паяцы в шапочках золотистых, то это, ясно же, я и ты. Как брызги чьей-то неловкой кисти на приготовленные холсты, напортить, прыгнуть и укатиться, пока художник ушел в кусты. Обнять, смеяться до немоты.
Не тех, что смотрит с тоской мадоньей сквозь непроглядные облака, а нас - ведь нас не сыскать бездомней, больней, безвыходней и бездонней, мы спим на теплых его руках. Мы знаем запах его ладоней - полыни, пота и молока. Мы не покинем его пока.
Бери нас, Боже, скорее, ну же, бери в гимнасты, в шуты бери. Тебе же вряд ли совсем не нужен огонь, живущий у нас внутри, хоть на секундочку посмотри.
Господь молчит, я хочу купаться, вокруг прозрачно и горячо. Смешно и сладко немеют пальцы, когда ты тычешься мне в плечо.
Господь поймал нас еще мальками и каждый миг разделил на два. Вода шумит, огибая камни, шуршит нечесанная трава. И пахнет солнцем и васильками твоя пушистая голова".
Это так прекрасно, честное слово...
А вот ее ЖЖ, там много:
http://izubr.livejournal.com/232876.html
Молчала, ага. Не люблю делиться тем, что нравится, потому как обос...т, буду переживать.
про ангелов
Восьмого мая они просыпаются среди ночи.
Старший из них говорит: "Черемуха зацветает"
Средний из них говорит: "Чепуху ты мелешь."
Младший шепчет: "Мама моя святая,
Защити нас всех, пока ты еще умеешь,
Неприкаянных одиночек."
Она говорит: "Всё хорошо, сыночек."
Девятого старший под вечер приходит черный,
Говорит: "Там толпа, шли по головам, топтались по душам."
Показывает ушибы и умирает.
Средний будто кожу с себя сдирает,
Воет волком, уткнувшись в его подушку.
Младший плачет: "Папенька, ты ученый,
Куда мы теперь без старшего?
Ведь нам и не снился ни опыт его, ни стаж его."
Отец отвечает ему: "Ничего страшного,
Если что - спрашивай."
Среднего ищут весь день и находят к вечеру,
Во временном котле
В ременной петле.
Над его кроватью солнечный теплый след еще.
Младший смотрит безвыходно и доверчиво,
Спрашивает: "Мама, я буду следующим?"
Одиннадцатого он просыпается, думает: "поглядим-ка"
бережно сдувает с цветов пыльцу,
что у нас нынче слышно?
Завтра в прошлом году погибает Димка,
Прямо в подъезде, лезвием по лицу.
Завтра в прошлом году зацветает вишня.
А сегодня солнце взойдет, солнце зайдет
И ничего не произойдет.
Двенадцатого он просыпается ровно в семь.
Улыбается, ставит чай, начинает бриться.
Успевает увидеть, как черемуха серебрится.
Утро пахнет поджаристыми коржами,
Отец выходит из спальни в одной пижаме.
Мать говорит: "Не бойся, я тебе новеньких нарожаю."
Ползет-не ползет строчка, плохо идут дела.
Была у меня дочка, тонкая, как стрела.
Ходила за мной следом, касалась меня плечом.
Училась будить лето, учила смеяться пчел.
Ноябрь дождем вертит, взбирается в рукава.
Прозрачная, как ветер. Певучая, как трава.
Я пробовал жить вечно - не выдержал, не могу.
Была у меня свечка - елочка на снегу.
Который там час? - не знаю, стрелки опять в нуле.
Была у меня дочка - лучшая на земле.
На улице мрак - пес с ним, проветрюсь под злой водой.
Училась писать песни и плакать над ерундой.
И мне не ходить в парках, судьбе чужой - не мешать.
Кормила синиц в парках, вязала лохматый шарф.
Жизнь выскочила внезапно, как сердце из-под ребра.
От озера шел запах меда и серебра.
За зиму весна платит, у мира новый виток.
Я дочке купил платья, два платья разных цветов.
Всё, так как она просила и счастью цена - пятак.
Белое - чтоб носила и черное - просто так.
Оставил возле подушки: проснешься - и надевай.
А сам зевнул благодушно и лег себе на диван.
Вот только слезы глотаю, и ломит в висках тоска,
ушла моя золотая, а мог бы не отпускать.
Не буквы - одни точки, часок почитал - слег.
Была у меня дочка, девочка, мотылек.
Так прыгнешь с кочки на кочку и свалишься в никуда.
Сиреневый колокольчик, березовая вода.
Теперь что ни день - вечер, слова - всё равно не те.
Была у меня свечка, искорка в темноте.
Растаять в песке снежном, заснуть, уйти, не глядеть.
Осталась со мной нежность - куда мне ее деть?
Остались со мной краски - тьма неба, белая пыль.
Исчезла моя сказка, начав для себя быль.
Давно уже пилигримы отправились петь на юг.
Она ведь идет мимо - а я и не узнаю.
На улице минус тридцать, ни слова не говоря,
не дочка моя - царица несет на руках царя.
Царица - вязаный свитер, царица - гордая стать.
А рядом идет свита и пробует не отстать.
Обрывки души - сшей-ка, последний - смотри - шанс:
на толстой царевой шейке лохматый смешной шарф.
Царь спящий, как черепаха, закутанный, шерстяной.
Мне кажется, снег пахнет нагретой солнцем стеной.
А как вы поняли? Дочка умерла или просто выросла и ушла в свою взрослую жизнь? Ответьте, плиз, меня уже какой день этот вопрос мучает.
Дочка выросла. И ушла. Все стихотворения (для меня) - мучительная отцовская ревность (к её мужу)
Поэтому и написала, что стихотворение очень отцовское
Спасибо Вам. Я тоже так поняла. Но меня смутила строчка "Она ведь идет мимо - а я и не узнаю".
"не узнает", потому что помнит и любит ту девочку :)
Взрослую, конечно, тоже любит, но с потерей ТОЙ смириться не может.
Мне показалось, что это от имени "непутёвого" отца. Мог бы быть рядом с дочкой, но -
"Оставил возле подушки: проснешься - и надевай.
А сам зевнул благодушно и лег себе на диван."
Откупился алиментами, подарками, чем там ещё... А сам "пес с ним, проветрюсь под злой водой." Вот так "проветривался", "проветривался" и
" Жизнь выскочила внезапно, как сердце из-под ребра...", оглянулся - один, как перст, а могла бы дочка быть рядом и внук...
А они разные бывают, непутёвые отцы. И эмоциональные среди них тоже встречаются. И потом, это, всё-таки, от имени отца глазами дочери, как мне кажется.
Почему-то вспомнилась Ника Турбина...
Алая луна,
Алая луна.
Загляни ко мне
В темное окно.
Алая луна,
В комнате черно.
Черная стена,
Черные дома.
Черные углы.
Черная сама.
(1981)
И это писал восьмилетний ребенок...Откуда?...
Да, я тоже её вспомнила.
Так взросло, глубоко, пронзительно, мудро, затейливо.
Откуда они это знают????
Согласись, это как-то обнадеживает в том смысле, шо есть "Билетик на второй сеанс"(с)))) И смерть, - это просто прыжок через пропасть))) И мы воплотимся в другом обличье для того, чтобы еще раз бездарно проебать себя на Еве)
Угу, талант - это то, что выше нашего среднего ума...Как они такие слова находят? Читаешь - и дыхание перехватывает...А у Нади были такие интересные рисунки, я помню...
Вроде Турбина ночами матери начитывала, стихи не давали ей спать))) Как медиумы или контактеры, которые тупо проводники, - говорят иногда ошеломляющую правду.
ЗЫ: Маша, "Паложь труббка"(с), нинада никого вызывать, - я в Кащенко на дневном стационаре)))
Мама мне:
- А я вот туд у тебя прочитала.. ЧТО ЭТО????
Я: Ооооть! А вот ещё (про дочку)
и сидим обедве в ... этом... ну, все поняли. короче :)
Ах, какое спасибо Сваану!
Ну застыдили:) Ева специфическое место, могло быть и по-другому, пришли бы в топ не вы с Ксенией, а другие персонажи, и запросто бы начали глумиться. А я не смогла бы защитить...Посему и не постила.
Ежели в меня тычете, то я почему-то была уверена, что все в курсе...
Я даже поссорилась с одной очень тонкой и образованной дамой, филологом и преподавателем по поводу стихотворения из старттопика. Она мне заявила, что вкус у меня-де испортился, надо чаще возвращаться к истинному, а эти восторги она не разделяет и мне не советует.
А вам ваще не простительно, после всего, что между всеми нами было((( Подвигаим Вас апструкцыи(((
Это Але спасибо за то, что она рядом с нами живет ТАКАЯ, ходит, быть может, иногда по соседней улице.
А мне просто не удалось сдержать в себе то, что меня переполняло.
прям мурашки и горечь.. эмоции.. хорошо так.. отрезвляет и уносит одновременно... ага...
***Супер!!! Надо запостить это в ПЛ и ТД: **
Так они залезают в твой мир и пьют его,
Чавкая, захлебываясь, вздыхая:
"Можно войти в Жж с твоего компьютера?"
"Можно, я присосусь к твоему вайфаю?"
Я убегаю, прячусь, сижу на корточках -
Но отказал спам-фильтр, дыра в системе.
"Можно, я одолжу у тебя ту кофточку?"
"Можно войти в тебя из твоей постели?"
День пролетит и ночь проползет тягучая,
Серыми клочьями лезет из неба вата.
"Можно, я полюблю тебя и помучаюсь?
Можно ты в этом сама будешь виновата?"
В общем-то, я не дока в вопросах этики,
В общем-то, я могу и послать подальше,
Только не понимаю, что делать с этими,
После того как ты себя всю отдашь им.
С цельными, как молоко трехпроцентной жирности,
С точными, как инструкции генеральские.
В этом лесу совсем не осталось живности,
Нужен хотя бы день для регенерации.
Не отпускают, пытаясь исчезнувший жар грести,
"Где ты"? - кричат - "Мы привыкли, приди, пожалуйста"!
Капают, капают, капают слезы жадности,
Чтобы их обменяли на слезы жалости.
Боже, они внезапны, как водка в тонике,
Люди умелой кисти, скульптурной лепки.
"Можно я разлюблю тебя после вторника?
Можно в четверг поплачу в твою жилетку?"
Как они знают свой текст, как они поют его, -
Будто "Michele, ma belle" или "Who by fire".
"Можно войти в ЖЖ с твоего компьютера?
Можно, я присосусь к твоему вайфаю?"
Нет, ничего такого особо страшного,
Сдать бы отчет и закончить весь этот чат.
Как же мне тоже хочется что-то спрашивать.
Только никто
не тянется
отвечать.
Замечательно...Вообще, у меня почему-то ассоциации с ранней Диной Рубиной. Такая же пронзительная искренность, что ли, не знаю даже...
"Исчезли те, с кем раньше у меня
не то чтобы душа сливалась в хоре,
не то чтобы сердца стучали в такт,
но те, кого не нужно догонять,
кого не нужно дожидаться в холле,
а с кем шагаешь рядом просто так.
Да, дело не в созвучии сердец,
но просто не с кем рядом посидеть."
Изюбрик потрясающая...Эти строчки про "пахнет солнцем и васильками твоя пушистая голова" всегда вызывают у меня слезы. Так трогательно, так нежно...
"- Я знаю, знаю. Я слышала в шуме уличном,
Что он, мол, бог - и, значит, на небе прямо.
как будто не догадаюсь, как будто дурочка,
как будто бы у богов не бывает мамы."
"Открыли новое метро. Там так же тычут под ребро с различной степенью успеха, а я под грузом рюкзака читаю Блока с КПК. Порою было не до смеха, но в целом как же без него. И музыка над головой.
Да, музыка. Пожалуй вот, что было важно в этот год, что было непереводимо на все другие языки. Важнее этой музыки была война. Необходимо сказать: родные невредимы. Но вот на нервах узелки.
Теперь серьезно. Я росла. Не в сантиметрах без числа, не вверх, не в бок, а вглубь куда-то. Пила, рыдала и спала. Решала срочные дела. Случилось три печальных даты, но мы привыкли. Каждый год - нет-нет, да кто-нибудь уйдет.
Да, кстати, чуть не каждый день мне приносил других людей - с различных уголков планеты.
Вернулся С. Он постарел, смотрел, как раньше - он смотрел, а я не понимала, что мне до этих взглядов "как тогда". Вот так любовная слюда в моей сердечной грубой штольне вся испарилась без следа. Там очень едкая среда."
"Она всю ночь училась своим наукам, каким-то нанайцам, а может быть, финно-уграм. Или другим неведомым языкам. Раз в две недели он входит к ней рано утром стараясь не разбудить ни единым звуком, стараясь не отражаться среди зеркал. Солнце забралось в ее золотую прядь. Первый столичный поезд приходит в пять.
А первая электричка приходит в шесть. Она сопит в две дырочки, нос в подушку. Он напевает, стоит под горячим душем. Хозяйский кот испуганно дыбит шерсть. Она все спит.Так просто спокойно быть с ней рядом, сны ее рассмотреть цветные. Он научился уже приносить цветы ей, но плохо пока умеет их подарить.
А солнце светит во всю неземную прыть. На стенке тень от листьев сквозит резная. Она себя не любит - он это знает и тем еще смешнее ее любить. И убеждать ее, и боготворить, носить на руках по улице - всё без толку. Она работает смайликом в гуглтолке - по крайней мере, любит так говорить. Она всегда говорит и немножко врет, его называет то мужем, то вовсе братом, то клятвы дает на сотни веков вперёд. Да ну ее, Боже мой, кто ее разберет. А кто разберет - не соберет обратно.
Он входит в комнату, небо бьет синевой. Находит ее часы под каким-то стулом. Усталость стекает по гладко выбритым скулам. Он знает, что она уж давно проснулась и просто смотрит цветные сны про него. Сердитый кот когтями диван дерёт, глядит на него глазами цвета металлик. Она спросонья щеки ладошкой трёт.
Он улыбается: "Кто тебя разберет..."
И прячет в карман тихонько пару деталек."
"Вообще принято считать, что любви с первого взгляда не существует. Потому что взгляд - это одно, а носки стирать другое. Ну и поговорить опять же только взглядом - сложновато. И к тому же взгляд взглядом, а если он вообще толстый, лысый и с четырьмя пятками вместо пяти? О, нет.
Особенно глупо влюбяться с первого взгляда по интернету. Там ведь дело получается не только в том, что носков не видно - а в том, что еще линзы, фотошоп, удачное освещение, все дела и любовницы за спиной переделаны в суровых обаятельных друзей. То есть совсем сложно.
Увы.
Я совершила все эти нелепые деяния и влюбилась с первого взгляда в мальчика из Москвы. "Ерунда", - скажете вы. "Вы правы" - скажу я. Во-первых, Москва и Питер, верное противоречие. Во-вторых, друзья и знакомые говорили, что у него неуравновешенный характер. В третьих, день рождения второго апреля - это плохая шутка. Ну и в конце концов блондин с голубыми глазами - это явный намек на ветренность и на то, что потом с ним не оберешься хлопот.
Но я западаю на блондинов с голубыми глазами, увы. Так что...
...на семейном совете мы решили, что всё-таки он переезжает ко мне в Питер, а не я к нему в Москву. Я собралась, взяла с собой гостинцев и в мае-месяце прошлого года я приехала просить его руки.
И что вы подумали? Правильно. На торжественном семейном обеде я так влюбилась в его брата-близнеца, что в Питер уехала уже с братом. Ох уж эти большие дружелюбные семьи...
Конечно, мы ничего не знали друг о друге - да что там, мы виделись в первый раз.
Поначалу совместная жизнь казалась тяжелой: ему не нравилось, как я готовлю, мне не нравилось, как он обращается с моими вещами. Иногда я путала и называла его именем брата. Но каждый вечер, приходя домой, я видела, как он по мне соскучился, как он встречает меня и... о, да. Это многое искупало.
Конечно, в постели у нас тоже бывали недоразумения. Но всё это было скорее мелочами, на фоне которых продолжалось наше счастливое безоблачное существование.
...
Сейчас я не очень уже представляю, как это я раньше без него. Конечно, он самодур. Он наглый. Он много ест. Он очень ревнив и вызывает на "поговорить" любого мужчину в моем доме. Он капризничает, если меня долго нет и иногда устраивает истерики.
Но как он нежен, какой у него голос, как он будит меня по утрам...
Блондин, вы же понимаете... с глазами... Да что там говорить.
Сегодня ему год.
( с днем рождения, Мика )
Я тебя люблю. "
Это про кота :)
не чушь-там, где связный текст. Тут же просто набор фраз, хаотичный. Белый стих почти.
типа если поэзия, то можно нагромоздить безсвязных фраз и все супер? :) Собчак про надувную куклу читала-это тоже поэзия. Не понимаю, чем так в данном вот случае народ восхищяется.
Попроуйте прочитать несколько раз. Там все совершенно связно, не набор фраз, Вы просто не поняли.
А что, нельзя чтобы не понравилось? О вкусах не спорят, вообще-то...(Автором поста про не понравилось не являюсь.)
Голова моя машет ушами,
Как крыльями птица.
Ей на шее ноги
Маячить больше невмочь.
Черный человек,
Черный, черный,
Черный человек
На кровать ко мне садится,
Черный человек
Спать не дает мне всю ночь.
Черный человек
Водит пальцем по мерзкой книге
И, гнусавя надо мной,
Как над усопшим монах,
Читает мне жизнь...
Сложновато, ИМХО, для восприятия. Бессвязность некая прослеживается явно.
Пральна! Ближе надо быть к народу!
А то ишь, «они хочут свою образованность показать и всегда говорят о непонятном». :)))
Годы ф музыкальнай школи нипрашли заздря)))
А у мну для тя паезия, каг ты любишь, случайна нашла :oops:
Облака под землей — это к ним возвращаются люди,
возвращается дождь и пустынны глазницы его.
Спят медведки в берлогах своих,:scared2
спят личинки в разбитой посуде,:scared2
засыпает Господь, больше нет у меня ничего...
В недрах тырнета))) В Издательстве, издающем Кудряшеву) Вот уж разносторонние ребята)))
"Я сама абалдела"(с)
Ихидна ты, как есть!
Мало, что бессвязное нагромождение биссмысленных фраз, дак и ищо и пра опарышей!
Ладно, хыть в рифму....
На лице твоем морщинка, вот еще, и вот...
Засыпай моя машинка, ангельский живот.
Знаю, знаю, люди - суки: прочь от грязных лап!
Спи, мой олджэ. Спи, мой йцукен. Спи, моя фывап.
Нет, не одна. Не люблю произведения в стиле "что вижу, то пою" или нарочитые страдания. Вообще топ напоминает "голого короля":) Хотя почему нет... Ведь у нас очень популярны Маринины-Донцовы-Дашковы.
Присоединяюсь к вашему мнению :-) Акынство и эмоциональное надавливание на любимые мозоли присутствует. Я тоже этого не люблю, но верю, что многие в восторге :-)
Ни страданий, ни надавливаний на мозоли:
Поют сердца под грохот дней,
Дрожит зарей маяк.
Пускай индустрии огней
Трепещет злобный враг.
Железный конь несет вперед
Исторьи скок взметать,
Семью трудящихся несет
Ошибки выявлять.
Взвивается последний час.
Зардел девятый вал,
Двенадцатый вершится час
Тебе, Молох-Ваал!
:) :) :)
Это вы сейчас Кудряшеву в один ряд с Марининой и прочими поставили???
А что общего вы у них нашли??? Просто интересно, какие произведения вы любите? В стиле "пою, чего не вижу"? Можно пример привести?
Насчет нарочитых страданий - может, людям с крепкими нервами просто не понять, что эти страдания могут быть ненарочитыми.
Мне у Али Кудряшовой не все нравится. Многие ее стихи обычны для молодых поэтов.
Нравится то, что в начале топа - за безотнесенность к возрасту.
И еще вот это: непонятно почему. :)
"Здравствуй, меня зовут Элизабет фон Вайскатце, но обычно Красотка Эл.
Я умею попрошайничать и ласкаться, да так, как никто еще не умел.
Мне нравится слово "шелк" и совсем не нравится слово "смерть".
Я умею быть мягкой - а чего уж тут не уметь?
Отец говорил мне: "Эл, тебе увы не дано быть умнее всех,
И красивой тоже вряд ли, и бегать сто метров в сек.
Не дано, но у тебя есть блеск в глазах и такой поворот головы,
Что твои все коты и все помойные молодые львы."
Отца звали мудрый Джо, он хотел любви и мира каждому дому.
Но почему-то та машина подумала по-другому.
..над ним плыла золотая пыль и ласковый пух семян.
Боже, помилуй мя.
Здравствуй, у меня голубые глаза и легкий и мягкий шаг,
Когда я смотрю на кого-нибудь, у него дрожат кисточки на ушах
Только я - не знаю, кто я, а он - кошак.
Поэтому я прохожу мимо и стараюсь ему не мешать.
Маму зовут Мариэтта Джо, когда она проходила, цветы за ней не качались.
Впрочем, мы давно уже не встречались.
Жизнь пролетает звездным шатром гремя.
Боже, помилуй мя.
Еще я люблю, когда бежишь долго-долго и тополиный листик к спине прилип
И когда затихает солнце, и ветер шевелит лохматые кудри лип.
Еще я люблю смотреть, как весна переходит в лето, а лето уходит в осень.
А теперь мне хочется спать просто потому, что не спать не хочется вовсе.
А вообще, ты знаешь, у меня голубые глаза и такая полосочка на спине,
Я сыта, здорова, и если кто улыбнется - то может быть это мне.
Но вот я хожу - а у меня в глубине
ничего нет.
И вот лучше бы боль, лучше бы война,
Лучше б плясать до утра и плакать бы допьяна,
Только не эта невыносимая тишина.
А нынче знаешь, снегом нас замело,
Гудели в окнах мартовские коты.
И ныло в небе какое-то НЛО
О том, что боится неба и высоты.
И ты не спеши разозлиться, глупой клеймя.
А просто помилуй. Боже, помилуй, мя?"
я заказывала на сайте издательства Геликон Плюс. они отправляют из Питера наложным платежом.
Про тоску 5 баллов! Зачем нам тоска и нефиг ее навевать! Веселые стихи в студию! Праздник седня или че?
Мы идем по улице с красными шарами
Эти красные шары мы залили сами.
Тоже весело и празднично.
Может у меня настроение определенное, и обострение весеннее, но я даже читать не могу, натурально рыдать начинаю.
Колыбельная
Мне бы имя твое шептать, но под ребрами боль шипит. Как-то некогда больше спать, если некуда дольше пить.
А у нас за окном всё снег, всё танцует, сбивает с ног. И не надо читать Сенек, чтоб представить тебя, сынок.
Мне подруги не верят: "как?", пишут "твой? быть не может, твой?". Он лежит у меня в руках, как чукотское божество.
Для больших и чужих - Артем. По-домашнему будет Тим. А по отчеству? Подрастем и решим. Пока не хотим.
Тень ресниц на его щеках. Он прижался к моей груди. Он лежит у меня в руках, через год он начнет ходить.
А по отчеству - чушь, не суть. Он успеет еще решить. Я сперва за него трясусь, а потом отпускаю жить.
Десять лет на чаше весов. Дождь струится по волосам. Мой сынок чересчур высок, и не может ударить сам.
Не стыдись того, что ревел, не ревет неживая тварь.А ударят тебя - не верь, невелик и беззуб январь.
И сначала он ходит в лес, а потом уезжает в Лос-, я вдыхаю: "Куда ты влез"? и звоню ему "удалось?"
И когда-то в пустой висок мне ударит ночной звонок. Мой сынок чересчур высок. И безвыходно одинок.
Видишь, Тим мой, какая темь, слышишь, Тим мой, часы спешат, Тим, когда убегает тень, я не знаю, чем утешать.
Слышишь, Тим, тишину терпя, выжигаю сердечный гной. Как же здорово, что тебя не случилось пока со мной.
Паутину плетет тоска, одиночеством бьет кровать. Видишь, я и себя пока не умею не убивать.
А потом паруса зимы превратятся в горы былья. На пшеничное слово "мы" я сменю неживое "я".
Но пока у меня январь, ветер ржавую рвет листву. Я прошу тебя, не бывай. Будь же счастлив - не существуй.
________________________________________
очень понравилось
Сильно. Я этого не читал раньше, пропустил.
Но, как кажется, лучше читать в классическом виде:
Мне бы имя твое шептать,
но под ребрами боль шипит.
Как-то некогда больше спать,
если некуда дольше пить.
А у нас за окном всё снег,
всё танцует, сбивает с ног.
И не надо читать Сенек,
чтоб представить тебя, сынок.
Мне подруги не верят: "как?",
пишут "твой? быть не может, твой?".
Он лежит у меня в руках,
как чукотское божество.
Для больших и чужих - Артем.
По-домашнему будет Тим.
А по отчеству? Подрастем
и решим. Пока не хотим.
Тень ресниц на его щеках.
Он прижался к моей груди.
Он лежит у меня в руках,
через год он начнет ходить.
А по отчеству - чушь, не суть.
Он успеет еще решить.
Я сперва за него трясусь,
а потом отпускаю жить.
Десять лет на чаше весов.
Дождь струится по волосам.
Мой сынок чересчур высок,
и не может ударить сам.
Не стыдись того, что ревел,
не ревет неживая тварь.
А ударят тебя - не верь,
невелик и беззуб январь.
И сначала он ходит в лес,
а потом уезжает в Лос-,
я вдыхаю: "Куда ты влез"?
и звоню ему "удалось?"
И когда-то в пустой висок
мне ударит ночной звонок.
Мой сынок чересчур высок.
И безвыходно одинок.
Видишь, Тим мой, какая темь,
слышишь, Тим мой, часы спешат,
Тим, когда убегает тень,
я не знаю, чем утешать.
Слышишь, Тим, тишину терпя,
выжигаю сердечный гной.
Как же здорово, что тебя
не случилось пока со мной.
Паутину плетет тоска,
одиночеством бьет кровать.
Видишь, я и себя пока
не умею не убивать.
А потом паруса зимы
превратятся в горы былья.
На пшеничное слово "мы"
я сменю неживое "я".
Но пока у меня январь,
ветер ржавую рвет листву.
Я прошу тебя, не бывай.
Будь же счастлив - не существуй
Книга "Открыто" \2007\ доступна на http://www.nkbooks.ru/
(сегодня там были куплены 2 шт.)
Магазин работает с забугорьем, но можно позвонить по тел. +7-(499)-766-43-08 попросить отложить и затем подъехать на м. Спортивная, ул. Усачева и забрать.
Елена Касьян написала. Мое любимое.
_________________________________________________________
Ёлка, сочельник, метель метёт… Снега на улице – горы!
Девочка смотрит в окно и ждёт. Мама повесила шторы,
Мама намазала кремом коржи – нет ничего вкуснее,
мама решила иначе жить – утро опять мудренее.
Девочка ждёт, кулачки зажав. Мама молчит подолгу.
Папа приедет, он обещал… взрослые врать не могут.
Как на верхушке горит звезда, как мандарины пахнут!
Платье у девочки – красота! Папа увидит - ахнет!
Ёлка, сочельник, блестят огни, медленно время тает.
Девочки в детстве совсем одни, просто никто не знает…
Ночь за окном, не видать ни зги. Слёзы к утру высыхают.
Спят в своих комнатах девочки.
Маленькая и большая.
