Девушка из Питера - поэтесса
Девочки, навеяло. Помнится, размещали ссылку на ее жж. Зачитывалась. Подскажите, пожалуйста. Там такие стихи были! Помню от лица отца к выросшей дочери..
Ползет-не ползет строчка, плохо идут дела.
Была у меня дочка, тонкая, как стрела.
Ходила за мной следом, касалась меня плечом.
Училась будить лето, учила смеяться пчел.
Ноябрь дождем вертит, взбирается в рукава.
Прозрачная, как ветер. Певучая, как трава.
Я пробовал жить вечно - не выдержал, не могу.
Была у меня свечка - елочка на снегу.
Который там час? - не знаю, стрелки опять в нуле.
Была у меня дочка - лучшая на земле.
На улице мрак - пес с ним, проветрюсь под злой водой.
Училась писать песни и плакать над ерундой.
И мне не ходить в парках, судьбе чужой - не мешать.
Кормила синиц в парках, вязала лохматый шарф.
Жизнь выскочила внезапно, как сердце из-под ребра.
От озера шел запах меда и серебра.
За зиму весна платит, у мира новый виток.
Я дочке купил платья, два платья разных цветов.
Всё, так как она просила и счастью цена - пятак.
Белое - чтоб носила и черное - просто так.
Оставил возле подушки: проснешься - и надевай.
А сам зевнул благодушно и лег себе на диван.
Вот только слезы глотаю, и ломит в висках тоска,
ушла моя золотая, а мог бы не отпускать.
Не буквы - одни точки, часок почитал - слег.
Была у меня дочка, девочка, мотылек.
Так прыгнешь с кочки на кочку и свалишься в никуда.
Сиреневый колокольчик, березовая вода.
Теперь что ни день - вечер, слова - всё равно не те.
Была у меня свечка, искорка в темноте.
Растаять в песке снежном, заснуть, уйти, не глядеть.
Осталась со мной нежность - куда мне ее деть?
Остались со мной краски - тьма неба, белая пыль.
Исчезла моя сказка, начав для себя быль.
Давно уже пилигримы отправились петь на юг.
Она ведь идет мимо - а я и не узнаю.
На улице минус тридцать, ни слова не говоря,
не дочка моя - царица несет на руках царя.
Царица - вязаный свитер, царица - гордая стать.
Я рядом бегу - свитой и пробую не отстать.
Обрывки души - сшей-ка, последний - смотри - шанс:
на толстой царевой шейке лохматый смешной шарф.
Царь спящий, как черепаха, закутанный, шерстяной.
Мне кажется, снег пахнет нагретой солнцем стеной.
ага, дитятку несет на руках. а у папы нежность нерастраченная. тока непонятно почему он внука не желает холить и лелеять.
Ну не знаю. Я ваще очень эмоциональна, но в данной ситуации как-то вот надрыва прям не вижу - внук же родился, счастье! Не надо заменять, дочь есть, внук, преемственность поколений и то-се. Мой папа так внуку радовался, у него две дочери... Не знаю. Мне кажется, в этой ситуации больше поводов для радости, чем для грусти и уж тем более депрессии.
Мне показалось в начале стихотворения, что она умерла...Ну в чем то умерла, наверное
Ну и при чем тут внук? Дочка выросла и ушла. Дочка была только его, а стала - не его, другого мужчины. И внук - это, конечно, поняньчить и все такое, но это не то, все ж таки не свой ребенок. У дочери теперь своя жизнь, папы туда допускаются лишь ненадолго.
ДОчка выросла и ушла, стала жить половой жизнью уже давно наверняка. А вот пробрало папу только когда внучок родился. Странно. Моего папу больше коробило когда я с мужчинами встречалась, а когда родила это кагбэ естественно и к детям он меня не ревновал. Хотя знойный и темпераментный мужчина.
Слушайте, я - старая циничная корова, а дочитать толком не смогла - на носу слезы висят....
не знаю, написано с надрывом, а тема-то странная. почему папе не хочется нянчить внука?
Да я понимаю, что тут трагедией-то и не пахнет, ну может если только папо ревнивый оказалсо, а вот поди ж ты, такая неожиданная реакция собственного организма...
Трагедия-не трагедия, но это очень тяжело, когда дети вырастают и уходят в свою жизнь.
Ну вот мне кажется мамы за сыновей переживают больше. Я сейчас со своим мучаюсь и думаю как бы отдать его кому другому помучаться... А видимо когда намучаюсь жалко будет отдавать что стока усилий, человека сделал и для кого-то:)
Ой с внуками да, сложно, хотя мне свекровь очень помогает сейчас, больше чем моя мама, даже когда моя мама здесь.
Вот может это сработало? Правда, у меня дитенок еще маленький совсем. А может, на себя спроецировала - была, типа, такая лесная фея, а теперь женщина с ребенком, пчелам без меня теперь смеяться придется :(
Я надеюсь, что я не буду украдкой на своих внуков смотреть даже, когда уже царицей не буду:)
Меня ее эта недетская мудрость потрясла 3 года назад. По какой-то ссылке я прочла текст... я не сразу даже поняла, что это стихи, только когда уже из ритма было просто не вырваться. У меня слезы просто лились и лились, я как будто уже прожила всю свою жизнь заново, с самого детства, умерла, родилась и снова дожила до этого стиха. Автору, Альке Кудряшовой тогда было 19, если я не ошибаюсь.
Потом не стало моей мамы. Теперь мне достаточно только вспомнить одну строчку, чтобы слезы хлынули.
***
И ты идешь по городу, и за тобой летят бабочки.
Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый. Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.
Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.
Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге - и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...
Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время. Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу. Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом. Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...
Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.
Почему Ахматова отдыхает? Как раз работает. :) Явное ж подражание ей. (Ни в коем случае это не умаляет таланта автора и пронзительности стихотворения, но по форме - стопроцентная Ахматова).
