Я написала книгу. На оценку.

Девочки, я случайно написала книгу. Рассказывала самопридуманную историю дочке на сон. Она ее очень полюбила и чтобы не забыть я начала ее записывать. В общем получилась книга. Правда еще не совсем законченная, но тем не менее. Сижу в раздумьях, можен она жизнеспособна не только для нас? В общем выкладываю небольшой кусочек, начало. Кому не трудно оцените плиз. Спасибо.

В какой-то стране в каком-то парке под каким-то большим и очень цветущим кустом лежал спичечный коробок.
Мы не знали, а в коробке жил очень крошечный и очень настоящий мир.
Ах какой чудесный был этот мир! На крошечной земле в крошечном лесу росли крошечные деревья. Весной на крошечных деревьях появлялись крошечные почки. Из них распускались крошечные листики. Крошечные листья были настолько малы, что росли очень быстро. Не успевало наступить лето, как деревья становились очень зелеными, крошечные листья окутывали крошечные ветки. Листья были торопливы, как все малыши, и чуть только лето веяло прохладой, листья спешили пожелтеть. От малейшего ветерка (вот попробуй, дунь, будто задуваешь свечку. Вот именно от такого!) , от малейшего ветерка листья срывались с веток. Какой шум они поднимали! Летая из стороны в сторону, вверх, вниз, они водили хороводы по кругу и хохотали. Деревьям даже приходилось приструнить малышей. Крошечные тонкие ветки будто пальчиком грозили листочкам: «Ай-ай-ай! Что вы тут устроили?» Красные, желтые и даже самые торопыжки еще зеленые послушно завершали кутерьму, отправляясь на землю чудесным крошечным листопадом.