Первая любовь и сеновал
Селянка, хочешь большой и светлой...
Как стучало мое сердце, когда нас – учеников 10 класса отправляли на сбор помидоров. Сеновал. Хочешь большой и чистой любви, селянка? Я ее хотела. Я мечтала о ней… Мечтала, как упаду в душистую траву… как ветер будет трепать мои кудряшки (заботливо закрученные ночью на мамины бигуди)… как Виталька меня обнимет и, быть может, даже поцелует.
Вот, стоит с мальчишками, даже в мою сторону не смотрит. Эх, ну как же мне ему намекнуть, что я спать не могу – думаю о нем! Я ему списывать домашнее задание давала, и контрольную по физике решить помогла.. А уж как я глазками стреляю (у зеркала неделю тренировалась).. Ну не возможно это не заметить и не понять! Чего же он молчит, гад!
Автобус. Дорога. Поля совхоза. Помидоры. Десять ведер норма. У нас еще приличное поле – помидоры крупные, а вот 10-В достались какие-то мелкие желтые кругляши (их и помидорами-то не назвать, маме на салат и то стыдно привезти). Бригадирша говорит, что у них какой-то новый сорт, врет, конечно… Не уродился это у них «сорт», на корм скоту собирают, небось (это нам Пашка сказал, а он знает – у него бабушка в деревне живет и он даже видел, как корову доят ). Так, где же ты, любовь моя, как пристроиться к тебе на грядку? Одно ведро, второе… Как же успеть с тобой поговорить-то?!
- Оля, возьми кого-то из мальчиков – сходите воооон к тому зданию.
Наша классная училка машет рукой куда-то за горизонт
- Возьмите… И принесите…
Я уже не чую ног, ничего не слышу, в висках стучит. Вот оно – счастье. Моя судьба. Провидение. Желание, загаданное на падающую звезду… Помидоры… Сеновал… Витька… Поцелуй…
- Ведро моркови, говорю, выбрать сможешь?
- Да, конечно! Не беспокойтесь!
Это наша училка домой себе решила не только помидоров, но и морковки набрать. Да я ей выберу.. Я ей ее вымою и вычищу!
- Виталь. Нас послали за морковкой. Ее просто набрать из кучи надо и принести. Пошли.
- А куда идти? Далеко?
Вот дубина! Шел бы уж… Далеко ему.
- Евгения велела. Что, пойдешь с ней спорить? Бери ведро!
Мы медленно удаляемся от горстки одноклассников. Мое сердце бешено стучит… Еще минуты три и мы свернем за этот стог сена…. Виталька идет, сопит… Молчит, как партизан. Чего молчишь, придурок?! Ну сказал бы уж что-нибудь, зря списывать давала, что ли? Еще метров 10 и нас уже не будет видно… Блин, самой сказать, что ли, что люблю…
- Оль, постой… это…
Виталька засопел еще сильнее, и, кажется, покраснел. Я не успела понять, как он повалил меня в стог сена и, как мне показалось, попытался удушить… Сено было пыльное и колючее… Краем глаза я заметила, что в нем копошиться что-то членистоногое, вероятно, в стоге сена кипела жизнь…
- Ааааааааа…
Это я с диким визгом вылетела из покошенной травы, и, кажется, летела не останавливаясь до конца поля. Во время полета я старалась вытряхивать из своей одежды насекомых и остатки травы. Мне мерещились тараканы, размером с мышь и ящерицы с зубами птеродактилей…
О Витальке я больше не мечтала. Увлечение мое пропало вместе с мечтой о романтике села. Любви на сеновале? Нет уж, извольте!
Победитель конкурса статей "Литературный блиц. Вести с полей."