Подарочек

В этом году солнца в женский день нет. Мокро. Я резвым иноходцем бегу в ближайший цветочный киоск за цветочками, разбрызгивая лужи.

Мне стыдно. Стыдно за то, что проспал весь день, а меньше, чем через час Она уедет репетиторствовать и вернётся поздно. Я останусь бдить с сыном. Он будет пытаться ползать, орать и улыбаться. Всё, как обычно в выходные.

Я хотел даже подарить ей что-нибудь эдакое, что Она любит, потому что на 23 февраля Она подарила мне велик, о котором я мечтал десять лет. Но мой порыв прошёл даром. Я проспал. Ладно, как-нибудь потом…

Э…ммм… ну ничего себе цены. Одна розочка 150 рублей, обалдеть можно. Да я сам их начну выращивать за такие деньги… Девушка, будьте добры букет тюльпанов вот этих, жёлтых, пять штучек, ага. Ну вот, теперь я ничем не отличаюсь от других мужиков. А Она будет рада. Я второй раз за три года дарю ей цветы. Ну просто не люблю цветов.

Рысю обратно, по пути захватив пару бутылочек пивка – праздник же. Открываю входную дверь и торжественно с порога вручаю Ей цветы. Она в шоке. Целует в щёку и убегает с ними в комнату делать очередные сто дел одновременно: ставить цветы в вазу одной рукой, красить глаза другой, урывками читать е-мэйл, громко распевать для довольного сына «облака, белогривые лошадки», и ещё что-нибудь.

А потом будет говорить, что устала. Ну и не работала бы. Хотя, конечно, моей тыщи баксов зарплаты маловато. Она, как всегда, оставляет подробные распоряжения насчёт того, что делать с пупсом и исчезает. Впрочем, нет, она возвращается за проездным на метро. И ещё раз. За кошельком.

Я поворачиваю сына на пузо, выкладываю перед ним ряд погремух и сажусь за компьютер с пивком. Так, посмотрим, что мне тут пишут. Спам… спам… и это спам. В аське никого, только бывшая одноклассница Алёнка.

- Привет, Самохина, с 8-ым мартом тебя.
- Привет… да ну его, 8-ое марта это. Одни разочарования.
- Что случилось?
- Вот ты среди всех парней один такой мягкий и понимающий был. Может, объяснишь, с какого такого… мой муж решил, что это у него, а не у меня праздник, напился вчера с друзьями, все мои планы коту под хвост что вчера, что сегодня. А ведь мы договаривались. С ребёнком не помогает совсем.
- Ну бывает.
- У нас это постоянно бывает. Если малый кричит – то он тоже орёт: мол, я не верю, что ты его успокоить не можешь. Делает из меня козу отпущения всё время. Нашёл, блин, девочку для битья.
- Устаёт, может?
- Это ведь не отговорка! Я побольше его устаю, но не позволяю себе на него срываться. Я его уважаю. И просто не позволяю себе бить по его больным местам. Не подлствую. Я дура, да?
- Ну… а чего ты его вообще терпела, такого? Раньше было лучше что ли?
- И пока я беременная была, он всё определиться не мог, нужен ему малыш или нет. Ему нравилось меня пугать из-за угла, например. Ну и ещё всякие пакости. - Злишься?
- Нет, уже не злюсь. Но простить не могу. Я бы ушла от него. Только некуда. Я же сирота, да и денег нет. Я никогда больше не сделаю такой ошибки. А сейчас надо просто пережить как-то это дурацкое 8-ое марта. Когда все вокруг в цветах и подарках. А я дома в четырёх стенах с ребёнком, и прозвище у меня «толстожопик», а вместо подарка – муж с пивом на кухне. Мне смотреть больно на счастливые лица. Ведь кого-то во время беременности носили на руках, кому-то благодарны за ребёнка, у кого-то есть нормальная семья и любовь. Пусть они будут счастливы, а я… я ещё буду, потом. Я больше никогда так не ошибусь.
- Ты знаешь, может, он ещё поймёт и оценит. Ему же было страшно резко стать отцом. Это же большая ответственность. Алён, всё будет хорошо.
- Конечно будет. Я устроюсь на работу, когда малыш подрастёт, и уйду от него.
- Дай человеку в себя прийти, будь терпимее!!! Разрушать легко.
- Вот именно. Он уже слишком много разрушил, себя, нежного, жалеючи.
- И всё-таки. А я теперь знаю, чего тебе пожелать. Алён, с 8-ым марта тебя – и желаю вам понимания.

Я выключил аську, залил в себя порядочный глоток пива и задумался. Я крепко задумался! Вспомнил глаза своей благоверной. Как-то странно они смотрят в последнее время. С каким-то фатализмом. И с неуловимой скрытой усмешкой, как будто бы она что-то спрятала. Если, конечно, она вообще на меня смотрит.
А вёл я себя очень похоже на алёнкиного мужа. Я боялся своего будущего ребёнка, как огня, мне вообще казалось, что моя жизнь кончена. Оказалось, правда, что у меня почти ничего и не изменилось. Только Она теперь учится, подрабатывает, сидит с сыном и проедает мне плешь, что надо менять работу, что я за собой не убираю, что я к ней придираюсь. Она меня достала.

Но я вдруг испугался, что Она заберёт сына и уйдёт. Или, наоборот, соберёт мне чемодан. Казалось бы, я наконец-то вздохну свободно, но мне непонятно почему страшно.

Сын в этот момент устал лежать на пузе и шлёпать ручкой по погремухам – и поэтому громко-громко заревел, уткнувшись лбом в коврик. Иду-иду!

Наворачиваю с ним круги по комнате, проходя мимо компьютера глотаю пиво. Думаю.

Она, как всегда, добирается домой чуть ли не на час позже, чем предполагалось, нагруженная пакетами, как вьючной ослик, устало шлёпает их на пол и выпутывается из верхней одежды. Стою, подпираю дверной косяк, жую незажжённую сигарету, смотрю на Неё и мучительно ищу слова.

- Лен, я дурак.
- Дааа, ты ещё какой придурок, - соглашается Она, одновременно заглядывая в комнату, где спит сын и разбирая свои покупки. Кашки, пюрешки, памперсы, творожки… С ней невозможно разговаривать.
- Лен, я тебя люблю.
- Ты что курил? Или головой ударился? – искренне удивляется Она, наконец, посмотрев на меня.
- Лен, прости меня, пожалуйста.
- За что?!! – теперь она даже отвлеклась от покупок. – Ты меня пугаешь.

Всё, последний раз пробую сказать.

- Я себя вёл просто отвратительно. Я не уделял тебе внимания. Я срывал на тебя злость. Я тебя не берёг. Я больше не буду так делать. Я раскаиваюсь. Прости меня, пожалуйста. А ещё я начал новую работу искать.

Она как-то странно улыбается уголком рта и возвращается к своим пакетам.

- Ага, - через некоторое время всё-таки отвечает она.

Сигарету я сжевал, как тузик жуёт грелку. Нет, слёз умиления я от Неё не дождусь. Она железная. Подхожу, обнимаю.

- Лен, потом хотя бы простишь?
- Прощу, - вздыхает она и обнимает меня в ответ.

Я победил!

А завтра я позвоню Алёнке и вытащу её мужа на мальчишник. Мне есть, что ему сказать.

мявк

Статья участвует в конкурсе " Общие статьи".