Ночь. Кладбище. Младая дева.
Сер-бур-малиновый закат.
Кресты пощкрябны: справа, слева...
О чем-то трупы говорят....
На деве - серый плащ-палатка,
Покров на пыльных волосах.
И - что там прячется во складках?
Гипермутация в сосках?!
Нет, не дошла она до цели -
У трупов ведь закон суров:
Поржав над девой, ее съели.
С гипермутацией сосков...
Так в нехорошей той квартире,
Где нынче заседают ЛИРы,
Когда-то Гоголь сочинял.
А бедный сирый люд московский
Про ЛИРов ничего не знал:
Читал и плакал над судьбой
Несчастной девы молодой.
